O Nome Dela Não Era Mari

Numa noite quente de dezembro de 2009, Lívia Azevedo, de seis anos, segurava um algodão-doce num vestido vermelho com laços amarelos quando a multidão numa praça de Curitiba a engoliu. Nunca foi encontrada. Todas as noites, por dezesseis anos, sua mãe continuou cantando a canção de ninar. Seu pai, um investigador policial aposentado, manteve o caso aberto.

Rafael Montenegro deixou a propriedade da família na semana anterior ao seu décimo oitavo aniversário e jurou que nunca voltaria. Agora, um ex-capitão do Exército desacreditado e sem nada a perder, ele retorna à Quinta, a casa do pai nas colinas, e descobre que a casa guarda um segredo na ala de serviço: uma jovem silenciosa a quem todos chamam de Mari, que atende por um nome que não é o dela, conta tudo, pede permissão para abrir qualquer porta e sabe exatamente quantos passos há entre a cozinha e o porão.

Seu meio-irmão Caio diz que ela é um presente, uma tutelada, um projeto doméstico. Mas o livro-caixa que Rafael encontra numa gaveta trancada conta outra história, e a minúscula cicatriz que atravessa sua sobrancelha esquerda conta uma terceira. Com um detetive aposentado, uma mãe que nunca parou de cantar e uma irmã que cresceu à sombra de uma cadeira vazia, Rafael tem dias, não semanas, para provar quem ela é, antes que a poderosa família que a levou decida até onde está disposta a ir para mantê-la.