La dette dans laquelle je suis née

Dans ce pays, la magie est prêtée, jamais possédée. Chaque sortilège est emprunté sur les années restantes de quelqu'un, et le prêteur doit donner son accord à voix haute, la main à plat sur le livre, devant un greffier.

Personne ne m'a jamais rien demandé.

Je suis née avec une dette. Vingt-deux ans, quarante et une pièces, trois ans et neuf mois de ma vie tout simplement envolés, prélevés au milieu plutôt qu'à la fin, parce que la seule chose qui aurait pu atteindre la fin de mon existence était un mot que je n'ai jamais prononcé.

Je suis copiste. Je ne peux pas lire mon propre compte. Alors j'en ai reconstitué un, ligne par ligne, à partir de ce dont neuf femmes se souvenaient avoir apporté à une porte.

Et quand j'ai enfin découvert qui tout cela maintenait en vie, il s'agissait de la seule personne dans cette ville qui ait jamais été gentille avec moi.

C'est ma sœur.

Personne ne lui a rien demandé non plus.

Il n'y a qu'un seul moyen d'entrer dans ce bâtiment. Cela me coûtera le reste de ma vie.

Je vais le faire, puis je remonterai cette route pour lui poser la question que personne n'a jamais posée à aucune d'entre nous.