Je l'ai gardé onze semaines

Six échantillons de vêtements sont sortis de mon atelier. J'ai découvert où ils étaient allés en un après-midi, grâce à un bon de transport écrit de la main même de mon fiancé.

Ils sont allés chez ma sœur.

Je ne l'ai pas mis à la porte. Je n'ai pas crié. Je me suis assise à ma propre table, j'ai dressé une liste de sept documents sur lesquels j'avais besoin de sa signature, puis j'ai remis ma bague et je lui ai souri pendant onze semaines tandis qu'il signait chacun d'eux sans en lire un mot.

Il pense que je l'ai pardonné. Il a tort. Il est directeur de mon entreprise, et je reprends mon entreprise, une page à la fois.

Puis la lettre est arrivée. Un groupe de luxe veut mon nom sur leurs étagères dans deux pays, et tout ce que j'ai à faire, c'est leur promettre que le nom m'appartient.

Ce n'est pas le cas.

Il y a neuf ans, mon père m'a prêté son avocat gratuitement et je l'ai remercié deux fois. La marque est restée dans son portefeuille depuis, personne ne m'a piégée, personne n'a menti, et je l'ai signé moi-même.

Mon père me le revendra. Il me donne un prix en six secondes, et ce prix correspond exactement à la somme que j'ai levée pour ma deuxième boutique, au millier près, parce que je lui avais donné ce chiffre à sa propre table, alors que j'étais fière qu'il me l'ait enfin demandé.

Alors maintenant, je dois choisir. La boutique que j'ai bâtie, ou le nom avec lequel je suis née.

Et le seul homme qui me dise la vérité possède une petite usine, onze employés et une chaudière à l'agonie, et il ne me prêtera pas un dollar.

Onze semaines. Sept signatures. Un nom.