J'ai hanté l'Alpha qui m'a laissée mourir

Une bombe est attachée à ma poitrine, et mon compagnon s'inquiète pour un loup dans un arbre.

Sorrel Ashby gagne sa vie en dessinant des cartes. Elle a toujours su exactement quelle était sa place — sauf dans son propre mariage. Depuis deux ans, son compagnon, Rourke Calder, chef de patrouille de la meute de Duskmoor, lâche tout dès que la veuve de son frère, Celia, l'appelle. Alors, quand un renégat attache une bombe à l'aconit sur la poitrine de Sorrel et qu'elle supplie Rourke de l'aider, il la traite de jalouse et lui raccroche au nez pour aller sauver le loup des neiges de Celia d'un pin dans lequel il n'est même pas coincé.

À quatre minutes de la fin, Sorrel rompt elle-même le lien. Puis le monde devient blanc.

Mais la mort ne la libère pas. Son âme se réveille enchaînée à l'homme qui l'a laissée mourir, forcée de le regarder qualifier sa dépouille de « femelle Oméga, vingt à trente ans » et passer à autre chose. Forcée d'entendre le guérisseur dire qu'elle était enceinte de deux mois. Et forcée, depuis les chevrons, de voir enfin le schéma qui lui avait échappé de son vivant : chaque promesse brisée, chaque nuit d'orage, chaque urgence orchestrée par une main experte.

Sorrel ne peut pas parler. Elle peut à peine faire bouger un bracelet. Mais elle a toujours été douée pour les cartes, et elle a tout le temps du monde pour dessiner la vérité, pièce par pièce, jusqu'à ce que l'homme qui ne l'a jamais regardée soit enfin forcé de voir.

Un cœur brisé ne peut pas être recollé. Mais un fantôme peut encore s'assurer que la vérité éclate.