Sa Luna récalcitrante

Eliana Voss ne veut pas être choisie.

Fille de charpentier issue d'une petite meute de montagne, elle a lu suffisamment de choses sur les arrangements royaux pour savoir exactement comment ils finissent pour les filles comme elle. Alors, quand l'avis arrive dans sa rue, elle fait son sac en vingt minutes et se répète la même phrase tout au long de son ascension vers la montagne. Quatre semaines. Ne rien ressentir. Rentrer chez soi.

Puis, elle se retrouve dans un couloir du château d'Ashveil et l'attraction la traverse comme une main se refermant sur ses côtes, et l'homme à l'autre bout de ce lien est celui dont elle a déjà lu l'histoire dans une bibliothèque chez elle. Le second fils. Le froid. Celui qui ne garde jamais personne.

Damon Ashveil n'est pas froid. Il est prudent, ce qui est pire, et il l'est volontairement depuis cinq ans, depuis qu'un faux départ à seize ans lui a appris que désirer quelque chose ne le rend pas réel. Il a un système. Des arrangements honnêtes, aucune promesse, personne laissé en plan dans une cour. Cela ne l'a jamais trahi.

Aucun des deux ne touche au lien.

Ce qu'ils font à la place, c'est se retrouver sur un banc de pierre dans le jardin avant l'aube, une tasse de café chacun, une dispute sur les systèmes de meute, un livre laissé sur une chaise. Vingt-sept matins durant, deux personnes très méfiantes découvrent, lentement et contre leur propre bon sens, que ce qui fait peur n'est pas l'attraction. Ce qui fait peur, c'est d'être regardé comme il se doit par quelqu'un qui ne compte pas partir.

Puis une porte dans un couloir est laissée ouverte exprès, et elle entend neuf mots prononcés de sa voix qui épousent la forme qu'elle avait imaginée pour lui avant même de le rencontrer.

Il y a de l'argent derrière cette porte. Il y a un frère aîné qui pense protéger sa famille. Il y a une femme à la cour qui souhaite un autre mariage. Et il y a Petra, qui est l'amie d'Eliana depuis qu'elles ont trois ans, à qui l'on a posé une question et qui a répondu.

Eliana fait son sac à deux heures du matin. Puis elle s'assoit sur le sol dans le noir et écrit deux colonnes sur une page blanche, parce qu'elle est du genre à ne pas faire confiance à un sentiment tant qu'elle n'en a pas fait la liste, et parce qu'une colonne représente neuf secondes et l'autre un mois.

Elle ne défait pas son sac à cause de l'attraction.

Elle le défait parce qu'elle n'a pas fini de rassembler des preuves.