La reina despiadada del motero

Enterraron a mi marido, me dieron una pensión y me asignaron una silla en la que no tengo permitido sentarme.

Cinco años después, elijo al hombre que la ocupa. Elijo a los hombres que votan con él. Se han decidido noventa asuntos en esa mesa y ochenta y dos salieron a mi favor, y nunca he levantado la mano ni una sola vez.

Una línea en ese libro me protege. Ninguna mujer se sienta a la mesa y ninguna mujer es nombrada en ella. Nada de lo que hago puede ser sometido a votación, así que nada de lo que hago puede ser castigado.

Entonces, un nuevo parche leyó los estatutos de principio a fin, algo que nadie había hecho en sesenta años, y se puso en pie en esa mesa y dijo mi nombre.

Ahora, trece hombres pueden juzgarme en una sala a la que no puedo entrar y votar sobre mí una vez, finalmente, para siempre.

Que lo hagan. Hay una sola cosa permanente en ese mundo y es un voto definitivo, y tengo algo que necesita cerrarse.

Hace cinco años, mi marido cerró un trato en un patio que habría acabado con este club. Me enteré esa misma semana y no fui a verlo. Lo eliminé en quince días sin siquiera tocar al hombre.

Y la forma en que lo eliminé hizo que un extraño se desviara nueve millas de su camino.

Yo no lo maté. Yo forjé cuatro de los cinco eslabones que lo hicieron.

Así que voy a entrar en esa sala, decirlo en voz alta y dejar que lo cierren para siempre.

El problema es que, si gano, pierdo. Un asunto que cae en esa mesa nunca podrá ser presentado de nuevo por nadie. La noche en que me declaren inocente es la noche en que la puerta se sellará detrás de mí.

Mi marido me llamó su reina despiadada una vez, sobre un tablero de ajedrez, la semana antes de morir. Se estaba riendo.

Dejó de ser una broma.