Su nombre no era Mari

Una tarde calurosa de diciembre de 2009, Lívia Azevedo, de seis años, sostenía un algodón de azúcar en un vestido rojo con cintas amarillas cuando la multitud de una plaza de Curitiba se la tragó. Nunca la encontraron. Su madre siguió cantando la canción de cuna todas las noches durante dieciséis años. Su padre, un investigador policial retirado, mantuvo abierto su expediente.

Rafael Montenegro abandonó la finca familiar la semana antes de cumplir dieciocho años y juró no volver jamás. Ahora, un excapitán del ejército desacreditado que ya no tiene nada que perder, regresa a la Quinta, la casa de su padre en las colinas, y descubre que la casa guarda un secreto en el ala de servicio: una joven callada a quien todos llaman Mari, que responde a un nombre que no es el suyo, lo cuenta todo, pide permiso para abrir cada puerta y sabe exactamente cuántos pasos hay entre la cocina y el sótano.

Su medio hermano Caio dice que ella es un regalo, una protegida, un proyecto doméstico. Pero el registro que Rafael encuentra en un cajón cerrado con llave cuenta otra historia, y la pequeña cicatriz que le atraviesa la ceja izquierda cuenta una tercera. Con un detective retirado, una madre que nunca dejó de cantar y una hermana que creció a la sombra de una silla vacía, Rafael tiene días, no semanas, para demostrar quién es ella, antes de que la poderosa familia que se la llevó decida hasta dónde está dispuesta a llegar para conservarla.